Opinión
Esta semana alguien me envió un mensaje de texto que decía: "Te vas a divertir mucho con esto".
Unos instantes después llegó la continuación.
"Lo interesante es que los veganos no están atacando a Kevin Bacon".
Sabía exactamente a qué se refería.
Hace años, cuando cambié la filosofía de mis restaurantes de estrictamente veganos a basados en la agricultura regenerativa, muchas de las mismas personas que afirmaban preocuparse profundamente por los animales se enfadaron muchísimo. No importaba cuánto tiempo dedicara a hablar de la salud del suelo, el trato humano, el pastoreo regenerativo o los resultados ecológicos. Para algunas personas, me había convertido en una hereje.
Al parecer, si una antigua chef vegana añade lácteos o carne al menú tras años de dedicarse a la agricultura, ha traicionado la causa. Pero si una celebridad que sigue comiendo carne anima a todo el mundo a comer menos carne un día a la semana, es un héroe.
El artículo adjunto explicaba el porqué.
El actor Kevin Bacon (Kevin tocino) había cambiado temporalmente su nombre por el de "Kevin Bean" (Kevin frijol) los miércoles, como parte de una campaña que animaba a la gente a sustituir la carne por alubias en beneficio de los animales y el medio ambiente.
La campaña incluía vídeos de Bacon animando a la gente a prescindir de la carne los miércoles, mientras llevaba una chaqueta y unos pantalones cubiertos de alubias de verdad.
Admito que me reí.
No porque me pareciera ridículo, sino porque reconocí algo familiar. Hace años, quizá habría aplaudido la campaña sin pensarlo dos veces.
Al seguir leyendo, descubrí que Bacon dejó de comer carne de cerdo después de criar cerdos en su granja. Más recientemente, él y su mujer han incorporado vacas en miniatura a su finca. Si la tendencia continúa, uno se pregunta qué quedará finalmente en el menú.
Quizá lo más divertido de toda esta historia es que, a lo largo de los años, he conocido personalmente al menos a siete personas diferentes que llamaron a un cerdo "Kevin Bacon". Los granjeros llevan décadas haciendo esa broma, y nadie llamó a su cerdo "Kevin Bacon" porque odiara a los cerdos. Lo llamaron así porque les encantaban los cerdos.
La broma solo funciona porque el cariño y la agricultura siempre han coexistido. Durante la mayor parte de la historia de la humanidad, amar a los animales y depender de ellos no se consideraba una contradicción.
Sin embargo, cuanto más pensaba en la campaña de Kevin Bacon, menos me interesaba el propio Kevin Bacon. Lo que me interesaba era la cultura que celebra esta conversación.
Conozco esa cultura porque provengo de ella.
Me crié en un hogar vegano. Para cuando me convertí en chef y propietaria de un restaurante, el veganismo ya no era simplemente una dieta. Formaba parte de mi manera de entender el mundo. Daba forma a la comida que comía, a los restaurantes que creé y a muchas de mis ideas sobre los animales, la agricultura y la compasión.
Una mañana de Halloween, cuando aún me regía por esa visión del mundo, una de nuestras vacas, Hilda, tenía dificultades para parir.
Corrí a buscar a mi esposo. Salió al exterior en pijama. Juntos encontramos a Hilda agotada e incapaz de dar a luz al ternero por sí misma.
Mi esposo agarró las pezuñas del ternero y tiró suavemente con cada contracción. Al final, el ternero salió.
Pero no respiraba.
Sin dudarlo, mi esposo se quitó la camisa y empezó a frotar al ternero enérgicamente. Le limpió la mucosidad de la nariz y la boca. Le secó el cuerpo y le frotó el pecho como si quisiera que viviera.
"Vamos", no dejaba de decir. "Vamos".
Y lo hizo.
A ese ternero macho lo llamamos Ghost, o Fantasma.
Durante los siguientes dos años y medio, vi cómo mi esposo cuidaba de ese animal. Había comidas, caricias detrás de las orejas, revisiones médicas e innumerables momentos tranquilos que nunca aparecen en las publicaciones de las redes sociales sobre la vida en el campo.
Entonces, un día, lo sacrificamos.
También recuerdo ese día.
Para mucha gente, esos dos recuerdos parecen incompatibles. ¿Cómo puede alguien luchar con tanta fuerza para salvar a un animal y, más tarde, participar en su sacrificio?
Para mí, esos dos recuerdos son perfectamente coherentes. Mi esposo no salvó a Fantasma porque tuviera pensado mantenerlo con vida para siempre. Lo salvó porque su vida importaba. Lo cuidó porque su vida importaba. Y, cuando llegó el momento, ayudó a proporcionar alimento a su familia y a su comunidad porque esa vida importaba.
Eso no es crueldad. Eso es responsabilidad.
Una de las cosas que más seguridad me da de mi esposo es saber que puede mantener a nuestra familia pase lo que pase. Sabe ayudar a una vaca a parir, sacrificar a un animal que sufre, cazar, despiezar un cerdo y llenar el congelador de comida para nuestra familia y nuestra comunidad. La cultura moderna suele confundir la competencia con la brutalidad. Yo veo algo diferente. Veo responsabilidad.
Mucha gente da por sentado que acercarse a los animales lleva naturalmente a una persona hacia el veganismo. Mi experiencia fue exactamente la contraria.
Cuando empecé en la agricultura, creía que podría crear una granja vegana. No una dieta vegana. Una granja vegana. Me imaginaba un lugar donde se pudiera rescatar y proteger a los animales, y donde se les permitiera vivir sus vidas sin sufrir ningún daño.
Entonces llegó la realidad.
¿Qué ocurre cuando la vaca rescatada ya ha sido cubierta y da a luz a un ternero macho? ¿Qué ocurre cuando ese ternero macho crece? ¿Qué ocurre cuando todos los gallos sobreviven? ¿Qué ocurre cuando todos los patos machos sobreviven? ¿Qué ocurre cuando hay más machos que hembras? ¿Qué ocurre cuando un animal está sufriendo? ¿Qué ocurre cuando hay más bocas de las que la tierra puede alimentar?
Descubrí que una granja vegana no es una granja en absoluto. Es una fantasía.
No porque las personas que creen en ella sean malas personas. Yo misma creía en ella. Es una fantasía porque la vida no se detiene. La vida se reproduce, se multiplica, compite y muere. Cada año en una granja exige tomar decisiones. Cada estación exige una gestión responsable.
Fueron los propios animales quienes desmontaron mi ideología. No me convirtió un libro ni un movimiento político. Me convirtieron los terneros, los cerdos, las gallinas, las sequías, los nacimientos, las muertes y las estaciones.
No puedo plasmar todas las lecciones que me enseñó la agricultura en una sola columna de periódico. En muchos sentidos, ese viaje se convirtió en la tesis de mi libro, "Debunked by Nature" (Desmentida por la naturaleza). Una y otra vez, descubrí que las ideas que sonaban bonitas en teoría a menudo se desmoronaban al enfrentarse a las realidades de la tierra, los animales, las estaciones, la reproducción y la ecología. A la naturaleza no le interesaba mi ideología. A la naturaleza le interesaba la realidad.
La granja de Kevin Bacon parece haberle enseñado que los animales son demasiado especiales como para comérselos.
Mi granja me enseñó algo diferente.
Me enseñó que la vida se alimenta de la vida.
De pequeña, me enseñaron que el veganismo representaba un sistema alimentario con menos muerte, menos sufrimiento y mayor compasión. Lo que la agricultura acabó enseñándome fue que había confundido los costes ocultos con los costes ausentes.
Todo sistema alimentario tiene consecuencias. La cosecha de hortalizas mata a los animales del campo. El laboreo altera los ecosistemas. El control de plagas se lleva a cabo, lo reconozcamos o no.
También aprendí algo de lo que la mayoría de los consumidores nunca se dan cuenta. Gran parte de la fertilidad que impulsa la agricultura ecológica proviene de subproductos animales como la harina de sangre, la harina de huesos, la harina de plumas y el estiércol. Gran parte del nitrógeno utilizado para cultivar productos ecológicos procede de animales criados en sistemas agrícolas convencionales, muchos de los cuales no son ni regenerativos ni respetuosos con el bienestar animal.
En otras palabras, mucha gente cree que está renunciando a la ganadería, cuando en realidad sigue dependiendo de ella de forma indirecta. La muerte simplemente queda oculta a la vista.
Darme cuenta de esto me cambió, no porque me hiciera preocuparme menos por los animales, sino porque me hizo preocuparme más por la verdad.
Para que quede claro, no me interesa especialmente juzgar a Kevin Bacon. Entiendo lo que es amar a los animales, encariñarse con ellos y mirar a los ojos a un cerdo o una vaca y sentir un afecto genuino.
Lo que me preocupa es la cultura que celebra esta conversación mientras evita la más profunda. La cultura en la que me crié me enseñó que podíamos separarnos de la muerte. Que la comida procedía de los supermercados. Que la agricultura era opcional. Que la naturaleza era algo que visitábamos en lugar de algo en lo que participábamos.
Hacemos lo mismo en otros ámbitos de la vida. Ocultamos el envejecimiento. Ocultamos la muerte. Ocultamos los mataderos. Ocultamos las realidades de la producción alimentaria y las consecuencias de nuestro consumo. Construimos sistemas diseñados para mantenernos cómodos, al tiempo que nos protegen de las realidades que hacen posible esa comodidad.
El resultado no es compasión. El resultado es ignorancia.
Irónicamente, mi propio viaje no terminó con mi conversión en una gran consumidora de carne. Sigo comiendo muy poca carne y no como cerdo. La lección que me enseñó la agricultura no fue que todo el mundo debería comer más carne. La lección fue que toda persona que come debería comprender el sistema que le alimenta.
De joven, creía que el veganismo representaba un escape de la muerte. Lo que la agricultura me enseñó finalmente fue que había confundido los costes ocultos con los costes ausentes. Pensaba que estaba escapando de la muerte.
De lo que realmente estaba escapando era de la visibilidad.
La lección de la agricultura no fue que la muerte desapareciera. La lección fue que la muerte había estado oculta. La vida y la muerte están presentes a nuestro alrededor, las reconozcamos o no, y una cultura sana enseña a estar agradecidos por esa realidad en lugar de animarnos a apartar la mirada de ella.
Me lo enseñó aquel ternero que luchaba por respirar una mañana de Halloween. Me lo enseñó la cosecha dos años y medio después. La tierra nos lo enseña cada estación.
La vida es preciosa precisamente porque es finita.
La naturaleza nunca nos prometió inocencia.
Nos pidió que fuéramos sinceros.
Las opiniones expresadas en este artículo son del autor y no reflejan necesariamente los puntos de vista de The Epoch Times.
