Opinión
Estábamos viendo la nueva serie "La casa de la pradera" en Netflix cuando la historia dio un giro hacia el racismo.
Mis hijos, de nueve y once años, se quedaron genuinamente confundidos.
"¿Eso fue algo que pasó de verdad?", preguntó uno de ellos.
No estaban cuestionando si había sucedido. Simplemente no podían entender por qué alguien trataría a otra persona de manera diferente por el color de su piel.
Entonces, uno de ellos dijo algo en lo que no he podido dejar de pensar.
"Las personas vienen en todos los colores. ¿Por qué alguien elegiría un color que le guste más que otro? Eso no tiene ningún sentido".
Sentí algo que no esperaba.
Orgullo.
Sé que hay personas que dirían que no he logrado preparar a mis hijos para el mundo. Argumentarían que, dado que algunas personas inevitablemente percibirán a mis hijos de cierta manera, tengo la responsabilidad de enseñarles a verse a sí mismos a través de esas mismas categorías.
Quizás esas conversaciones lleguen con el tiempo. La historia importa porque no queremos repetirla. Saber de dónde venimos nos ayuda a orientarnos hacia dónde vamos. Mis hijos aprenderán sobre la esclavitud, la segregación y los hombres y mujeres que tuvieron el valor de desafiar esas ideas. Deben hacerlo.
Pero mientras aún son pequeños, me alegra que su primer instinto no sea clasificar a las personas en grupos. Es simplemente ver a otro ser humano.
Después de acostar a los niños, llamé a una amiga y le conté lo que había pasado. Por su respuesta, me di cuenta de que pensaba que estaba siendo irresponsable. En su opinión, mis hijos ya deberían entender cómo los clasificaría el mundo.
Mis hijos tienen lo que mucha gente llamaría un origen racial mixto, aunque he llegado a cuestionar si la raza en sí misma es una forma significativa de entender a las personas. Escribí sobre esto en mi libro mucho antes de escucharlo reflejado en las palabras de mis hijos.
En algún momento me di cuenta de que la raza explicaba muy poco sobre las personas que realmente conocía.
Tomemos como ejemplo a mi esposo.
Nació en un pequeño pueblo zapoteco de Oaxaca. Sus antepasados son indígenas de América del Norte, y muchos aspectos de esa cultura han sobrevivido hasta nuestros días. Su papá nunca tuvo un auto. Andaba a caballo. Cazar, pescar, recolectar alimentos de la tierra y vivir cerca de la naturaleza no eran pasatiempos ni nostalgia. Eran, simplemente, la vida.
Mi esposo tiene solo 36 años.
Su experiencia es profundamente diferente a la de alguien cuya familia tiene raíces mexicanas, pero que nació y se crió en el este de Los Ángeles. Puede que compartan ascendencia, pero no comparten la misma historia. Uno creció en una ciudad estadounidense moderna. El otro creció en una aldea indígena donde muchas tradiciones se mantuvieron hasta bien entrado el siglo XXI. El mundo en el que crecemos importa más que el ADN que heredamos.
Lo mismo ocurre en todas partes. Un ganadero de quinta generación en Texas y un banquero de inversiones en Manhattan pueden ser descritos ambos como blancos, pero es posible que no compartan casi nada culturalmente. Dos personas incluidas en la misma categoría racial pueden tener diferentes idiomas, creencias, valores, historias y formas de entender el mundo. Las categorías a menudo nos dicen menos de lo que imaginamos.
La historia misma también es más complicada que las historias que solemos contar. Tendemos a reducir civilizaciones enteras a narrativas simples. Las culturas indígenas nunca fueron una sola cultura. La historia africana no puede reducirse a una sola historia. Europa, Asia, África y las Américas contienen todas historias de conquista, cooperación, migración, esclavitud, libertad, crueldad extraordinaria y valentía extraordinaria. La historia humana es complicada porque los seres humanos son complicados.
Hace poco alguien me dijo que Estados Unidos era un país excepcionalmente racista y que quería mudarse a México. No pude evitar sonreír. O bien no había pasado mucho tiempo en México, o bien, desde su propia perspectiva, nunca se había dado cuenta de las jerarquías sociales que también existen allí. Cada país tiene su propia historia. Cada cultura tiene sus propios puntos ciegos. Los seres humanos siempre han encontrado formas de separarse unos de otros.
No quiero que mis hijos hereden la culpa de un lado de su familia y el sentimiento de ser víctimas del otro. Ni la culpa ni el sentimiento de ser víctimas producen adultos fuertes, agradecidos y capaces.
En cambio, quiero que hereden algo mucho más valioso.
Quiero que conozcan las historias de ambos lados de su familia. Quiero que sepan que su abuelo andaba a caballo porque nunca tuvo un auto. Quiero que entiendan por qué su papá todavía sabe cazar, pescar, recolectar alimentos y vivir en contacto con la tierra. Quiero que pasen suficiente tiempo en la creación para que lleguen a conocer a su Creador.
Quiero que entiendan que su mayor herencia no es el color de su piel. Son las personas que los precedieron, los valores que les transmiten y las vidas que eligen vivir.
Algún día mis hijos aprenderán todo sobre el racismo. Por ahora, espero que se aferren a una simple pregunta solo un poco más.
“Las personas vienen en todos los colores. ¿Por qué alguien elegiría un color que le guste más que otro?”
Cuanto más envejezco, más sabia me parece esa pregunta.
Las opiniones expresadas en este artículo son del autor y no reflejan necesariamente los puntos de vista de The Epoch Times.
