Opinión
Mi abuelo materno peleó contra los cosacos en Polonia durante la Primera Guerra Mundial. Anticipando que sería reclutado por tercera vez, partió hacia Estados Unidos para establecer un negocio y un hogar antes de llevarse consigo a su esposa y a sus cuatro hijos.
Enviaba dinero de manera constante para que pudieran comprar los boletos del barco de vapor. Pero la guerra interrumpió el correo y sus cartas no les llegaban.
Después de la guerra, cuando se reanudó el servicio postal, recibieron un fajo de sobres atados con hilo. Adentro estaban sus cartas y los dólares estadounidenses que estuvo enviando.
Ideas que van más allá del titular.
Suscríbete al boletín de Epoch Opinión y recibe cada semana a los comentaristas que te llevan más allá de los titulares.
Por fin, su esposa pudo organizar el viaje.
Pero una hija se quedó atrás.
Había quedado discapacitada a causa de la polio y pasarían años antes de que pudiera reunirse con su familia. Mi abuelo tuvo que ahorrar suficiente dinero para presentar una libreta de ahorros bancaria que demostrara a las autoridades que su hija no se convertiría en una carga para la sociedad.
Solo entonces pudo emprender la travesía por el Atlántico. Viajó sola.
Nunca conocí a mi abuelo materno. Murió tres meses antes de que yo naciera y me pusieron su nombre en su honor.
Sin embargo, a través de las historias que se transmitieron en mi familia, llegué a conocer su determinación y su devoción por los suyos. Nunca tuvo la oportunidad de enseñarme estos principios en persona; los aprendí por la forma en que vivió.
Mis abuelos paternos tuvieron una historia distinta, una que fui armando a partir de recuerdos familiares y conversaciones sostenidas a veces en voz baja.
Mi abuela era una joven hermosa de una familia adinerada y religiosa. Mi abuelo provenía de una familia de clase trabajadora con ideas comunistas. No lo consideraban un buen partido.
Pero se enamoraron.
A los 16 años, en contra de la voluntad de sus padres, se casaron en secreto. Con el tiempo, dejaron Varsovia para irse a Estados Unidos, aferrados el uno al otro, sin hablar una sola palabra de inglés.
Llegarían a criar a siete hijos.
Yo tenía 8 años cuando murió mi abuelo y 10 cuando falleció mi abuela. A esas edades, los conocía simplemente como mis abuelos, no como los jóvenes que habían desafiado a sus familias y cruzado juntos un océano.
De haberse quedado en Varsovia, habrían enfrentado el Holocausto. No puedo saber con exactitud qué habría sido de ellos, pero su decisión de marcharse hizo posible la vida de las generaciones que vinieron después.
Quizá yo nunca habría existido.
Con el paso de los años, he llegado a lamentar las preguntas que nunca hice. ¿Qué extrañaban de su tierra natal? ¿Qué pasó con las familias que dejaron atrás? ¿Las vidas que construyeron en Estados Unidos cumplieron los sueños que trajeron al cruzar el océano?
Esas respuestas ya se perdieron para mí.
Hoy pienso en mis 11 nietos. Habitan un mundo que sus tatarabuelos difícilmente pudieron imaginar.
¿Qué les dirían mis abuelos?
¿Hablarían de las penurias que soportaron o de las esperanzas que los sostuvieron? ¿Preguntarían qué hicieron sus descendientes con las oportunidades que sus familias lucharon tanto por brindarles?
Desearía saberlo.
Es curioso cómo las historias que me contaron sobre mi abuelo materno han empezado a sentirse como recuerdos propios. Casi puedo imaginar al hombre que nunca conocí, decidido a reunir a su familia.
Recuerdo a mis abuelos paternos, pero desearía saber más sobre los jóvenes que alguna vez fueron.
Y eso me lleva a preguntarme qué recuerdos estamos creando para nuestros propios hijos y nietos. ¿Qué recordarán sobre la manera en que vivimos, las decisiones que tomamos y las cosas que consideramos importantes?
¿El ejemplo que dejemos reflejará los valores que esperábamos transmitir?
Hay un recuerdo de mi abuela paterna que nunca se ha desvanecido.
La noche en que murió, me dijo que no tuviera miedo, que ella siempre estaría conmigo.
Yo tenía apenas 10 años, pero he llevado esas palabras conmigo desde entonces.
Y sé que así es.
Las opiniones expresadas en este artículo pertenecen al autor y no reflejan necesariamente las de The Epoch Times.
