Inundaciones en Texas revelaron lo peor y lo mejor de nosotros

Opinión

Ayer y hoy, preparamos y servimos cientos de comidas a quienes se encuentran en el frente de los esfuerzos de recuperación tras las inundaciones aquí, en el centro de Texas. Entregué personalmente 100 comidas en el lecho del río —burritos, agua fresca y galletas de avena con pasas— cocinadas con amor en Sovereignty Ranch en colaboración con World Central Kitchen. Y lo que vi allí abajo lo recordaré toda mi vida.

La devastación es inconcebible. Autocaravanas retorcidas apiladas como chatarra. Casas enteras arrancadas de sus cimientos y arrojadas a los campos. Automóviles y remolques destrozados hasta quedar irreconocibles. Troncos enormes encajados en balcones de segundo piso. Todo tipo de artículos domésticos, cosas que claramente no pertenecen a los árboles, colgando en lo alto. Ramas de ciprés arrancadas a 30 pies por encima de nuestras cabezas. Imaginen la fuerza del agua a esa altura. Las aguas residuales se adhieren a los escombros. El olor a podredumbre y muerte permanece en el aire.

Un perro rastreador de cadáveres señaló entre la maleza a pocos metros de donde yo estaba. Cerca de allí, las mujeres caminaban entre los escombros repartiendo fotos de sus seres queridos desaparecidos, con la esperanza de que alguien hubiera visto algo. La gente rebuscaba entre lo que antes eran sus hogares, encorvados en silencio, deteniéndose para identificar objetos que alguna vez significaron algo.

Y junto a ellos: pastores, buenos samaritanos, equipos de bomberos y rescate, técnicos de emergencias médicas y operadores de maquinaria pesada que excavaban entre los escombros con nada más que determinación y corazón.

No hay ningún ángulo de cámara que pueda captar la magnitud de este desastre. No del todo. Los equipos de noticias pueden retransmitir fragmentos, pero estar allí, olerlo, verlo, llevar comida caliente al corazón del desastre, te hace comprender la magnitud de una forma que te deja sin palabras y te abre el corazón.

Y, sin embargo, incluso aquí, hay luz.

Vi cómo personas que lo habían perdido todo —camiones, remolques, casas— recibían un simple burrito y se emocionaban profundamente. No porque tuvieran hambre, sino porque significaba que alguien se preocupaba lo suficiente como para acudir y darles de comer. Varias personas nos pidieron que rezáramos con ellos. Policías, equipos de rescate, operadores de retroexcavadoras y víctimas de las inundaciones se unieron en oración, fuertes y agradecidos. Manos callosas, frentes bañadas en sudor, silencio lleno de lágrimas y un profundo sentido de humanidad compartida.

Algunos de ellos llevaban días trabajando sin descanso, vadeando el barro y las aguas residuales en busca de cadáveres. Otros eran lugareños que lo habían perdido todo, pero aun así decidieron ayudar a los demás. Nadie llevaba la cuenta. Nadie pedía reconocimiento.

Y me acordé de algo sagrado: la tragedia no solo nos destroza, sino que nos revela.

A menudo decimos que "lo peor de la humanidad" sale a relucir en momentos como este. Y es cierto: la destrucción que ha dejado tras de sí parece casi bíblica. Pero lo que también sale a relucir es lo mejor de la humanidad. La gente arriesga su vida para encontrar a desconocidos. Vecinos que nunca se habían hablado se convierten en hermanos. Las iglesias abren sus puertas. Voluntarios cocinan para 300 personas a medianoche.

En un momento en el que todo el mundo tendría motivos para centrarse en su propia supervivencia, la gente da. Desinteresadamente. De todo corazón. Incansablemente.

Pero, ¿por qué hace falta una inundación para que eso salga a la luz?

¿Por qué esperamos a que ocurra una tragedia para sacar lo mejor de nosotros mismos?

Esta es la pregunta que me llevé a casa mientras me quitaba las botas embarradas y daba un beso de buenas noches a mis hijos. Este es el recordatorio que necesitaba. Que no necesitamos una catástrofe para ponernos de rodillas, ni para elevarnos a nuestra máxima vocación. Podemos dar con la misma generosidad todos los días. Podemos servirnos unos a otros sin esperar titulares ni tragedias. Podemos elegir dejarnos conmover por el amor, no solo por la pérdida.

Pero esa elección requiere esfuerzo. Requiere intención. Y requiere recordar.

Porque mucho después de que las cámaras se vayan y los hashtags se desvanezcan, las familias de aquí seguirán recogiendo los pedazos. La recuperación no será rápida. No será ordenada. No habrá una ruptura clara entre el "antes" y el "después". El dolor será lento. Se tardará meses o años en reconstruir los hogares. Y muchos nunca volverán a ser los mismos.

Mi esperanza es que, como país, no olvidemos. Que sigamos estando presentes incluso cuando no sea noticia de primera plana. Que sigamos cocinando, rezando y reconstruyendo, no solo los edificios, sino también el espíritu.

Ahora vivo aquí. El centro de Texas es mi hogar. Y siento, más que nunca, que Dios me ha guiado a esta parte del país para servir. Seguiré proporcionando las comidas más nutritivas y de origen local posible para alimentar a quienes realizan esta labor. Seguiré caminando junto a quienes sufren. Porque la vocación no es solo ayudar durante las catástrofes, sino ser una fuente constante de alimento y amor después de ellas.

Esta inundación se ha llevado mucho. Vidas. Medios de subsistencia. Hogares. Pero también ha descubierto algo indestructible. Nos ha recordado que, en el fondo, estamos hechos para cuidarnos unos a otros. Estamos programados para sentir compasión. Y somos capaces de levantarnos, no solo tras una tragedia, sino en la vida cotidiana, si así lo decidimos.

No esperemos a que llegue la próxima catástrofe para ser la versión de nosotros mismos de la que nos sentimos orgullosos. Vivamos así ahora.

Alimentemos a la gente. Recemos con desconocidos. Estemos presentes cuando nadie nos ve.

Recordemos a Texas Central, y a todos los que están en su misma situación, mucho después de que las aguas se retiren.

Las opiniones expresadas en este artículo son las del autor y no reflejan necesariamente las opiniones de The Epoch Times.