Opinión
Cuando tenía 25 años, lo sabía todo.
Creía que tenía el mundo resuelto. Creía que podía ver todos los ángulos, comprender todos los motivos, juzgar a todos los villanos y coronar a todos los héroes. Me sentía moralmente superior en mi visión del mundo, no de forma ruidosa ni desagradable, sino internamente, con confianza. Era una buena persona. Lo entendía todo. Podía explicarlo.
Hoy, a mis 47 años, casi 48, me siento aquí en la oscuridad y el silencio de la madrugada, bebiendo café, y me doy cuenta de que no sé nada.
¿Y sinceramente? Puede que sea lo primero que realmente sé.
Pienso en "Juego de Tronos" cuando intento describir este cambio. Hay un momento en el que un salvaje mira a Jon Snow y le dice: "No sabes nada, Jon Snow".
No como un insulto, no porque fuera tonto, sino porque nunca había cuestionado el guion que le había dado el mundo dentro del muro, y el mundo más allá del muro no seguía las mismas reglas en absoluto. Su formación no lo había preparado para la realidad. Su certeza había superado a su experiencia.
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Esa frase me impacta ahora de manera diferente a como lo habría hecho hace 20 años.
Porque ahora soy Snow.
Desde niña, he sido programada por la escuela, la familia, la universidad, la cultura y todas las reglas tácitas de "cómo funciona el mundo". Absorbí creencias de la misma manera que absorbemos los acentos: no eligiéndolos, sino estando rodeado de ellos.
Y la mayoría de esas creencias fueron recompensadas mucho antes de ser examinadas.
Pero la naturaleza sigue interrumpiendo el programa.
Hace unas noches, la luna salió exactamente donde normalmente sale el sol. Estaba casi llena, resplandeciente, derramando luz sobre todo, enviando rayos por encima de la montaña. Si no hubiera sabido la hora, habría jurado que era el amanecer. Habría estado segura de lo que veía. Y habría estado totalmente equivocado.
Así que ahora no solo me pregunto: "¿Qué es verdad?".
Me pregunto: "¿Cuántas cosas nunca he comprobado realmente?".
Solía admirar a las personas que vivían su vida actuando como si lo supieran todo. La certeza parece cómoda desde fuera. La confianza parece claridad. Estar seguro parece paz.
Pero ahora veo que la certeza es a menudo solo una creencia que nunca he cuestionado, transmitida por un sistema que nunca he elegido, confundida con mi propia mente porque fue la primera en hablar.
Y cuando miro atrás en mi vida, siento que he vivido varias vidas en una:
• Chef vegana liberal de Los Ángeles convertida en ganadero de Texas.
• La certeza del podio cambiada por la retroalimentación del suelo.
• El rendimiento moral cambiado por resultados reales.
• La fase maximalista del bitcoin, ahora sustituida por una fase de "todavía lo estoy pensando".
Mis opiniones sobre la cultura, la inmigración, la identidad, la raza, la maternidad, la masculinidad, la comunidad y el poder: todo ha cambiado en los últimos seis años aproximadamente. Algunas personas evolucionan lentamente. Mi visión del mundo explotó y se reconstruyó desde cero.
La mayoría de las personas se endurecen a los 47 años.
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Fijan sus creencias como vallas alrededor de una propiedad.
Pero yo sigo moviendo las vallas.
No porque sea indecisa, sino porque no quiero dejar de pensar.
Porque esto es lo que he aprendido: las posibles explicaciones no son la verdad.
Podría enumerar 20 razones plausibles, fundamentadas y contrastadas históricamente por las que Estados Unidos invadiría Venezuela: distracción, humillación, aprovechamiento de recursos, oportunidad política, credibilidad en la escena mundial, vergüenza, intereses industriales, rivales extranjeros, escándalos internos y más.
Y las 20 podrían parecer irrefutables.
Y ninguna de ellas podría ser la verdadera.
La geopolítica funciona por capas. Incentivos, agravios, alianzas, economía, legado, narrativa, presión, ego, dinero, poder: una pila de motivos que rara vez caben en un titular o en una rueda de prensa.
La certeza es a menudo una recompensa social, no un descubrimiento.
Sentirse seguro no es una brújula fiable.
La programación depende de la fuerza emocional.
La verdad no exige lealtad; la programación siempre lo hace.
No saber me mantiene viva.
Y al llegar a esta última reflexión, ya no sé nada.
Pero no pasa nada. Porque no saber me permite tener nuevas ideas, nuevos pensamientos, y me impide estancarme en creencias que me fueron inculcadas, que nunca fueron realmente mías.
Las preguntas parecen pesadas.
Pero la alternativa es el estancamiento mental.
Una vida dedicada a defender conclusiones que nunca me gané.
Así que seguiré haciendo preguntas.
Seguiré contando mi historia.
Seguiré apoyándome en el mundo físico para rechazar las narrativas que se alejan demasiado de la realidad.
Seguiré dejándome guiar por Dios.
Y seguiré dejando que la naturaleza sea el árbitro cuando los humanos discutan como reinos rivales.
Puede que no lo sepa todo, pero sé esto: no he terminado de aprender. Y me niego a dejar de aprender.
Las preguntas me mantienen en movimiento. Y el movimiento me mantiene en la investigación, y la investigación me recuerda que no sé nada.
Las opiniones expresadas en este artículo son las del autor y no reflejan necesariamente las opiniones de The Epoch Times.
