Opinión
Me echaron de la iglesia, y la escena fue terrible: imagínense al sheriff de un pueblo del Viejo Oeste arrojando a alguien por las puertas batientes a la polvorienta calle. Sí, fue casi así de malo.
Sin embargo, no había iniciado ninguna pelea, ni me había emborrachado ni causado disturbios, ni había hecho trampas en las cartas. Mi delito fue confrontar la corrección política de la que estoy cansada de escuchar pregonar desde el púlpito de iglesias supuestamente "conservadoras".
Ideas que van más allá del titular.
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Todo comenzó cuando el pastor de una iglesia protestante independiente bastante grande empezó a sermonear a su congregación sobre los peligros del patriotismo. No el orgullo, la lujuria, la envidia, la codicia o la gula, sino el patriotismo.
Creía haber escuchado todos los ataques velados contra los partidarios cristianos de MAGA —todas las ridículas advertencias contra la adoración a los políticos (es decir, Donald Trump) en lugar de a Dios—, pero esto fue una emboscada abierta y descarada para presentar a quienes ondean banderas como malhechores.
El pastor inició su discurso con el viejo tópico del History Channel de que los fundadores de Estados Unidos eran deístas, lo que convierte la idea de un país fundado en valores cristianos en gran medida en un mito. A continuación, parafraseó fragmentos del libro de Andrew Delbanco de 1999, “El verdadero sueño americano: una meditación sobre la esperanza”.
Contexto: En su libro, Delbanco recurrió a citas de personas como el pensador político francés Alexis de Tocqueville, el antropólogo Clifford Geertz y los trascendentalistas Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman para explorar la historia estadounidense.
La premisa de Delbanco era que una cultura necesita crear una historia para dar sentido a cosas como el dolor, la muerte y el deseo; necesita un propósito trascendente, o se volverá inquieta y vacía.
Para responder a eso, Delbanco propuso que la historia estadounidense de la esperanza se divide en tres capítulos: El Dios puritano (aproximadamente desde la década de 1630 hasta principios del siglo XIX); la Nación (desde los inicios de la república hasta mediados del siglo XX, alcanzando su punto álgido alrededor de la Guerra Civil, donde Lincoln tuvo un papel destacado); y el Yo (a partir de la década de 1960, cuando la esperanza se desvanece a medida que disminuye el culto a la Nación).
En resumen, argumenta que durante los primeros 200 años, Dios dio sentido a la vida y mantuvo nuestra mirada fija en planos superiores. Luego, el amor a la nación tomó el protagonismo y Dios pasó a un segundo plano. Para ilustrar su punto, el autor utilizó una cita del discurso que el presidente Lincoln pronunció en Peoria en 1854:
“Nuestra túnica republicana está manchada y cubierta de polvo. Purifiquémosla. Lavémosla y blanquéemosla, con el espíritu, si no con la sangre, de la Revolución”.
Delbanco interpreta esto como la transferencia por parte de Lincoln del lenguaje sagrado y redentor de Estados Unidos, proveniente de Cristo ("la sangre del Cordero"), a la nación y a la Revolución.
Usando esta interpretación, el pastor nos dijo que nos habían enseñado a adorar a nuestro país y a ponerlo por encima de Dios.
Siguiendo el esquema de Delbanco, dijo que, después de la fase de la Nación Sagrada, la cultura involucionó —hacia la década de 1960— hasta la etapa final del Yo, donde, según Delbanco, aún permanecemos. Y no hay muchos que discutan esa última parte.
Al fin y al cabo, mucho antes del libro de Delbanco, el célebre periodista Tom Wolfe acuñó un término para toda una generación cuando escribió el artículo de 1976, " La década del "Yo" y el Tercer Gran Despertar ".
Pero detengámonos un momento y volvamos a esa destructiva segunda fase del culto a la nación, porque estas mismas ideas se han transformado en etiquetas utilizadas por la izquierda progresista, como americanismo y nacionalismo cristiano.
Desde luego, no afirmo que el artículo de Delbanco fuera la única fuente de estos términos híbridos, pero ahora he visto de primera mano cómo su trabajo se ha utilizado como trampolín para reprender a los estadounidenses que corean "USA" en 2026.
Y seamos claros, no me cabe duda de que el pastor mencionado sabía que estaba aprovechando el espíritu de la época que llevó a la cantante Hayley Williams a decirles a sus fans que "La mayor amenaza para la democracia estadounidense es el nacionalismo cristiano".
Me acerqué discretamente al pastor y le pregunté si era el momento y el lugar adecuados para hacerle preguntas sobre sus comentarios en el púlpito. Me respondió que sí. Le dije que no estaba de acuerdo con su definición de patriotismo, o tal vez no había entendido a qué se refería. Reiteró que “algunas personas” han estado venerando a su país más que a Dios.
Le dije que a lo largo de los años había conocido a muchos estadounidenses patriotas, y que siempre ponían a Dios en primer lugar. De hecho, el lema favorito de los estadounidenses y la tríada tradicional siempre ha sido: “Dios, familia, patria”. Y fue nada menos que Santo Tomás de Aquino quien sentó las bases de esta expresión tan arraigada cuando escribió:
"Por consiguiente, el hombre es deudor principalmente a sus padres y a su patria, después de Dios. Por tanto, así como corresponde a la religión rendir culto a Dios, también corresponde a la piedad, en segundo lugar, rendir culto a los padres y a la patria". Summa Theologica (II-II, Cuestión 101, Artículo 1)
Cuando le pedí al pastor un ejemplo concreto de lo que quería decir, se le nubló la mirada y murmuró algo sobre su padre. Al ver que no llegábamos a ninguna parte, le pregunté con calma si tal vez estaba criticando el patriotismo desde el púlpito para condenar a quienes no compartían sus ideas políticas.
Entrecerró los ojos y dijo: "Yo también tengo mis opiniones políticas, ¿sabe?, ¡y puedo decir lo que quiera!".
Y es cierto. Puede decir lo que quiera y ocultar sus motivos tras jerga filosófica o teológica, y aun así conservar su exención de impuestos. Los pastores hacen eso en ambos lados del espectro político. La congregación también tiene derecho a reconocerlo y cuestionarlo. Pero en esa iglesia no se podía.
El rostro del pastor se puso rojo e hinchó como un pez globo mientras decía: "¡Deja el café! ¡Quiero que te vayas ahora mismo!"
Extendió la mano para agarrarme del brazo, pero se detuvo bruscamente a un par de centímetros de mí. En ese momento, abrió los brazos como si intentara arrear a un caballo salvaje y me condujo hacia la puerta. Para entonces, muchos de sus feligreses que aún permanecían allí parecían asustados, preguntándose qué tipo de amenaza representaba yo.
"¡Guau! ¿De verdad estás haciendo esto?", pregunté.
—Déjame ser claro —dijo furioso—. No eres bienvenido. No vuelvas aquí.
Con una mano me mantuvo la puerta abierta y con la otra me acorraló.
En el último momento, dijo entre dientes apretados: "Jesús te ama".
—Y Jesús te ama a ti —respondí con amabilidad y salí.
Creo que fue mi trabajo diario lo que hizo que su sermón fuera especialmente difícil de soportar. Unas pocas horas a la semana trabajo con personas mayores, y en ese momento estaba ayudando a un veterano de la Segunda Guerra Mundial de 104 años y ex prisionero de guerra japonés.
Este hombre había sido torturado físicamente y sometido a hambruna. Dio muchas entrevistas en las que describió su anhelo de comida durante aquellos días largos y duros. Una tarde, tuve el privilegio de almorzar con él mientras sostenía un simple sándwich con ambas manos y daba gracias a Dios por él en una larga oración, a menudo inaudible.
Me di cuenta de que en sus más de ochenta años, nunca había dado por sentada una sola comida.
También había visto a ese mismo hombre llorar al ver la bandera estadounidense. Era ese tipo de amor y lealtad a la patria que surge de algo que ninguno de nosotros quiere experimentar, y que solo los veteranos comprenden.
Así que cuando salí de la iglesia ese día, no me arrepentí de nada.
Los agitadores de hoy no comprenden que nadie nos dio un manual de instrucciones. El nacimiento de Estados Unidos fue un milagro precisamente porque fue un experimento que nadie había intentado antes. Es excepcional, y fue —y sigue siendo— providencial. No me quedaré en silencio mientras otros reescriben esa historia para servir a sus propios intereses.
Las opiniones expresadas en este artículo son las del autor y no reflejan necesariamente las de The Epoch Times.
