Opinión
Gran parte de mi comunidad aún vive en Los Ángeles y cada vez que la visito me voy con la misma sensación de inquietud. No se trata de política, ni del tráfico, ni siquiera del ritmo de vida. Se trata de los rostros.
Mujeres jóvenes, hermosas y vibrantes, de veintipocos años, algunas aún adolescentes, que ya se están remodelando los rasgos con rellenos. Labios inflados, pómulos levantados, mandíbulas talladas en algo más definido, más suave, más "perfecto". Mujeres de mi edad y mayores cuyos rostros ya no se mueven de forma familiar. Amigas a las que he amado durante años, cuyas expresiones me cuesta interpretar.
Me distrae. Pero más que eso, me desorienta a nivel humano. Me cuesta conectar.
Cuando mi mejor amiga murió a los 37 años, el envejecimiento dejó de ser algo que luchar y empezó a ser un privilegio. No le salieron patas de gallo. No le salieron canas. No vio cambiar su piel tras décadas de risas, estrés, sol y amor. No envejeció en absoluto.
Una vez que pierdes a alguien joven, las arrugas dejan de parecer defectos. Empiezan a verse como evidencia de que sigues aquí.
Lo que me preocupa de la cultura de la belleza actual no es que las mujeres se preocupen por su apariencia. Siempre lo hemos hecho, y no hay nada de malo en ello. Cuidar el cuerpo es una forma de responsabilidad. Comer bien, dormir bien, moverse y proteger la piel del daño: estos son actos de respeto por el cuerpo que nos sostienen en la vida.
Pero ahora hemos llegado a algo diferente. Algo que se siente menos como cuidado y más como borrado.
Tengo amigas de veintitantos años, madres primerizas con rostros suaves, hermosos y expresivos que llevan años usando rellenos. Sus rostros no se ven más jóvenes. Se ven alterados. Ligeramente hinchados, ligeramente borrosos, extrañamente atemporales, de una forma que incluso pueden les hacen parecer de más edad porque alteran sus proporciones y movimientos naturales.
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Un rostro no es solo una superficie. Es la forma en que nos interpretamos unos a otros. Pequeños movimientos musculares alrededor de los ojos y la boca nos indican si alguien se muestra seguro, amable, triste, divertido, abierto o reservado. Cuando esas señales se congelan o se transforman, algo esencial para la conexión humana se silencia.
Somos, lo admitamos o no, seres relacionales. Nuestro sistema nervioso analiza constantemente los rostros de los demás. Cuando un rostro deja de comportarse como tal, crea distancia, no porque seamos críticos, sino porque somos humanos.
Tengo 47 años. Tengo líneas de expresión alrededor de la boca y los ojos. Tengo estrías en el vientre que me recuerdan las cuatro vidas que cargué. Cuando me miro al espejo, veo que tengo más años que antes. Pero también veo belleza: una belleza que nace de haber vivido en mi cuerpo, no solo de haberlo decorado.
Estas marcas no son fracasos. Son biografía.
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Hay una diferencia entre cuidar el cuerpo e intentar borrar la evidencia de que has vivido en él. Una es la administración. La otra es una guerra contra el tiempo, y el tiempo siempre gana.
Entonces, ¿por qué hay tantas mujeres jóvenes que compiten para llegar primero?
Las redes sociales han reescrito silenciosamente la base de cómo se ve un rostro normal. Los filtros suavizan, realzan, agrandan y remodelan con solo deslizar el dedo. Una generación ha crecido viéndose reflejada a través de una máscara digital. Sus rostros reales comienzan a parecerse a la foto de antes. Cada poro se siente público. Cada sombra se siente como un defecto.
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Pero ninguna inyección ha creado amor propio. En el mejor de los casos, ofrece un breve alivio —una sensación de control, un momento de aprobación— seguido de una nueva característica que mantener, ajustar o "mejorar". El objetivo sigue moviéndose porque el problema nunca estuvo realmente en el espejo.
Seguimos pidiendo a nuestros rostros que carguen el peso de nuestra autoestima.
¿Y si la respuesta no estuviera en estirar la piel para que se ajuste a un estándar artificial, sino en estirar nuestras vidas para que tengan más sentido? En hacer un trabajo que importe. En amar bien a los demás. En servir a nuestras familias y comunidades. En cuidar nuestros cuerpos con nutrición y movimiento en lugar de castigo y miedo.
Hay una especie de plenitud que surge de una vida comprometida con la realidad: con hijos, tierra, fe, amistad, responsabilidad, alegría y tristeza. Esa plenitud se refleja en el rostro como ningún relleno. Suaviza la mirada. Relaja la boca. Da una sensación de arraigo que se percibe al instante como real.
Los niños lo reconocen. Los animales lo reconocen. Lo reconocemos en los demás cuando nos detenemos lo suficiente para mirar.
Envejecer con gracia no es lo mismo que descuidarse. Puede significar fuerza, vitalidad, piel radiante, ojos brillantes y un rostro que aún se conmueve al sentir algo. Puede significar honrar el cuerpo como el templo que alberga el alma, en lugar de tratarlo como una superficie que se puede modificar sin cesar.
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No estoy aquí para decir que nadie debería someterse jamás a un procedimiento. No sé qué decisiones tomaré algún día. Pero de esto estoy segura: nunca querría tener 20, 30 o incluso 40 años, intentar superar la historia natural que se me dibuja en la cara.
Porque la historia es el punto.
Cada línea es un registro de risas, dolor, resiliencia y amor. Cada cambio es prueba de supervivencia. Al suavizarlo todo, no solo perdemos arrugas. Nos arriesgamos a perder reconocimiento, ante los demás, y quizás incluso ante nosotros mismos.
Envejecer no es un fracaso estético. Es un privilegio tranquilo y sagrado que a muchos se les niega.
¿Qué pasaría si lo tratáramos de esa manera?
Las opiniones expresadas en este artículo son las del autor y no reflejan necesariamente las opiniones de The Epoch Times
