En el mundo en el que crecí, Papá Noel era mágico. No era solo un cuento, una decoración o un personaje de un libro, era expectación, era misterio. Era la sensación de irse a la cama con el corazón palpitando de emoción porque algo maravilloso estaba a punto de suceder.
Mi madre mantuvo viva esa creencia todo lo que pudo. Yo fui, sin duda, el último niño del colegio que siguió defendiéndolo con total confianza. Recuerdo discutir en el patio sobre su existencia como si fuera una cuestión de honor, como si mi lealtad a Papá Noel estuviera relacionada de alguna manera con la lealtad a la infancia misma.
Cuando finalmente se supo la verdad, no me destrozó. Mi madre no lo presentó como una decepción o una traición. En cambio, me invitó a conocer la otra cara de la experiencia. En lugar de simplemente quitarme la magia, me entregó la responsabilidad de crearla. Ayudé a envolver regalos. Ayudé a llenar calcetines. Vi cómo mis hermanos menores y mis primos cobraban vida con la fe. Y la alegría no desapareció; simplemente cambió de forma.
Así que cuando me convertí en madre, nunca me pregunté si Papá Noel formaría parte de la historia de nuestra familia. Me pareció algo automático. La Navidad significaba calidez y conexión. Significaba el olor de un árbol fresco, copos de nieve de papel pegados a las ventanas, el crepitar del fuego de fondo, pijamas todo el día y la familia reunida sin ningún otro sitio al que ir. Significaba comodidad y recuerdos. Cosí a mano calcetines para cada uno de mis hijos, tal y como hizo mi madre en su día. Los colgamos junto a la chimenea con el mismo sentimiento ritualista con el que crecí. Me sentí bien. Sentí que era una continuidad. Sentí que les estaba dando a mis hijos una parte de la infancia que yo amaba.
La experiencia de mi marido es completamente diferente. Creció en México, en una familia indígena, y en su mundo no existía Papá Noel. La Navidad era sinónimo de familia, fe, comida, comunidad y tradición. No había ninguna historia sobre un hombre que bajaba por las chimeneas, ni ningún visitante imaginario que entregaba regalos por la noche.
La primera vez que realmente asimiló la historia de Papá Noel desde la perspectiva de un padre, me miró con confusión en lugar de diversión. Me preguntó si realmente les diríamos a los niños que un hombre extraño iba a entrar en nuestra casa mientras dormían y que, en lugar de despertarnos para proteger nuestro hogar, íbamos a celebrarlo. Para él, la historia sonaba menos mágica y más absurda. Me recordó que la cultura determina lo que se considera normal y lo que se considera ridículo.
Durante mucho tiempo, ignoré sus dudas porque Papá Noel me parecía inofensivo. Me parecía cariñoso. Me parecía parte del trabajo de la infancia. Pero últimamente, algo en mí ha cambiado. Quizás sea el estado del mundo. Quizás sea ver cómo la gente acepta fácilmente ideas que no se ajustan a la realidad. Quizás sea la frecuencia con la que se nos presiona para que creamos cosas simplemente porque alguien con autoridad nos dice que debemos hacerlo. Quizás sea el silencio que rodea a las preguntas. Quizás sea la lenta erosión del discernimiento.
Recientemente me pregunté si la tradición de Papá Noel es simplemente un juego o si es la primera vez que los niños aprenden que los adultos de confianza les cuentan historias como si fueran hechos, incluso cuando esas historias no son ciertas. Nunca antes había considerado ese punto de vista.
Cuando los niños finalmente descubren que Papá Noel no es real, no suelen sentirse devastados. La mayoría lo aceptan, algunos incluso se ríen y muchos se unen al "club secreto" de ayudar a mantener viva la historia para sus hermanos menores. Pero bajo esa transición, ocurre algo sutil. Es el momento en que un niño se da cuenta de que creía en algo de todo corazón y que todos a su alrededor sabían que no era cierto. Es el momento en que los adultos en los que más confiaban permitieron a sabiendas que esa creencia perdurara durante años.
No digo esto para juzgar a ningún padre. Lo digo porque ahora me siento atrapada entre dos valores: la dulzura de la maravilla infantil y la importancia de la honestidad. Si la verdad importa, entonces importa de manera consistente. Si el discernimiento es una habilidad que quiero que tengan mis hijos, entonces tengo que preguntarme si la estoy fomentando o adormeciendo.
Un momento que se me quedó grabado fue cuando mi padre encontró un periódico antiguo de diciembre de 1930 mientras renovaba una casa. En él no aparecía ni una sola mención a la Navidad: ni anuncios, ni promociones, ni rebajas, ni recordatorios. La Navidad existía, pero no como la temporada comercial que conocemos ahora. Me llamó la atención que, hace menos de un siglo, esta festividad no era una industria. En algún momento, la celebración se convirtió en algo masivo y Papá Noel quedó vinculado a esa expansión. Un santo asociado a la generosidad se convirtió en un símbolo vinculado al marketing, el materialismo y la fantasía.
Ahora aquí estoy, con niños de entre 2 y 10 años, en una encrucijada. Ninguno de ellos lo sabe todavía. Todos siguen completamente inmersos en el encanto. Algún día, saldrán de él. No sé si dejar que la creencia se desvanezca de forma natural o guiarla suavemente hacia algo más arraigado en la verdad. No sé si continuar con la tradición honra mi propia infancia o contradice los valores que ahora defiendo.
Sigo amando las partes acogedoras de la Navidad. Sigo amando la calidez, la reunión y la lentitud. Pero estoy empezando a creer que la magia no tiene por qué basarse en la simulación. La maravilla no requiere engaño. La tradición no tiene por qué prevalecer sobre la integridad. Si pudiera volver atrás y elegir de nuevo, no estoy segura de que empezaría con una historia que me obligara a deshacerla eventualmente. No me arrepiento de los recuerdos ni de la alegría. Pero ahora estoy prestando atención, y eso me parece el comienzo de una nueva forma de abordar la Navidad en nuestro hogar.
Las opiniones expresadas en este artículo son las del autor y no reflejan necesariamente las de The Epoch Times.
