Hay cosas que no se pueden ensayar. La técnica, los movimientos, las expresiones se pueden practicar, pero el brillo en los ojos de una persona cuando está en el escenario, esa cualidad que te hace sentir que no solo está actuando, sino haciendo algo en lo que realmente cree, es algo que una sala de ensayos no puede darte. Eso solo puede venir de adentro.

Esta belleza está estructurada. Los trajes de Shen Yun no son réplicas expuestas en un museo; están vivos, diseñados para rotaciones a alta velocidad y saltos espectaculares, donde cada pieza encuentra su razón de ser en el movimiento. Las mangas de seda ondean con la suave luz, los abrigos de piel de los jinetes mongoles vibran al ritmo de los tambores, y los zapatos con plataforma en forma de “maceta” de las princesas marcan un ritmo nítido sobre las tablas de madera. Cinco mil años de belleza se condensan en dos horas; no es una exhibición, sino un soplo de aire fresco.

La orquesta sinfónica marca el ritmo de todo esto. El sonido del erhu es lo más parecido a la voz humana en la música china: es suave, habla, mantiene su soledad dentro de las armonías de la música orquestal occidental, pero a la vez crea una resonancia única con ellas. Esta fusión no es una concesión, sino un diálogo seguro: vengo de otra civilización, pero podemos hablar en el mismo espacio.

Historias relacionadas

Público agota las entradas para el estreno de Shen Yun en Madrid: "Es impresionante la sensibilidad que transmite"

Este diseño funciona porque integra la comedia y lo sagrado en una misma historia y en el orden correcto: primero la risa, luego el asombro. La risa permite al público liberarse de sus cargas psicológicas, recibiendo un mensaje sobre la fe en su estado más relajado: cuando las personas eligen perseverar en situaciones extremas, un poder superior se manifiesta en el momento final.

"Cosechas lo que siembras" es otro número que me viene a la mente. Dos parejas, una bondadosa y la otra rica y sin escrúpulos, se encuentran con una deidad disfrazada de mendigo. Sus decisiones tienen consecuencias drásticas. La pareja bondadosa sigue las reglas y come solo una fruta mágica, rejuveneciendo; el magnate codicioso ignora las advertencias y come dos, convirtiéndose en un bebé. Este final no es la ira de los dioses, sino la consecuencia natural de la codicia en acción: el castigo no es externo, sino una extensión del acto mismo de codicia. Es una expresión sutil pero precisa de la ley de causa y efecto.

"El nacimiento del Rey Mono" me cautivó porque Shen Yun eligió la parte menos representada de la historia de Sun Wukong: no el caos en el Palacio Celestial, ni el viaje al Oeste para obtener las escrituras, sino el proceso de aprendizaje de habilidades en sí mismo.

Sun Wukong siguió a su maestro en su cultivación, soportando los cambios de estación. Obedeció estrictamente sus órdenes y perseveró en su entrenamiento sin flaquear ni por el calor ni por el frío. Sus compañeros discípulos no pudieron soportar las dificultades y abandonaron uno a uno, pero Sun Wukong perseveró. Como resultado, su maestro le otorgó la ceremonia de iniciación, enseñándole las setenta y dos transformaciones.

Este segmento en escena presenta una figura meditando en el mismo lugar a lo largo de las estaciones: sus compañeros discípulos se marchan uno a uno, la luz y la sombra cambian del brillo de la primavera al frío del invierno, pero esa figura permanece inmóvil. Este es el momento más silencioso de toda la representación, y también el más poderoso. El poder no reside en el movimiento, sino en la quietud.

Shen Yun eligió este pasaje para hablar sobre la esencia de la cultivación: El Kung Fu no es talento ni cuestión de azar; es la habilidad de quien permanece después de que todos los demás se han ido, adquirida con el tiempo y la fuerza de voluntad. La iniciación es el resultado, la perseverancia la causa. Los poderes sobrenaturales son habilidades externas, pero la figura que medita es el verdadero Sun Wukong.

Al regresar a la Montaña de las Flores y los Frutos, descubrió que tres demonios se habían apoderado de su hogar, a los que Sun Wukong expulsó usando sus poderes sobrenaturales. Este final es crucial: la cultivación no se trata de escapar del mundo, sino de tener la capacidad de proteger lo que vale la pena proteger cuando regrese. Aprender habilidades es una búsqueda interna, mientras que derrotar a los demonios es una búsqueda externa; son dos caras de la misma moneda.

Cuando el mono en una piedra saltó repentinamente de la pantalla y se convirtió en un bailarín viviente, innumerables espectadores exclamaron asombrados. Al regresar con gracia a la pantalla en busca de su amo, el público estalló en un aplauso entusiasta, expresando su admiración por esta singular expresividad.

Mientras observaba el espectáculo desde el público, reflexioné sobre el camino espiritual de los artistas que actuaban esa noche. Muchos lo habían recorrido desde su juventud: ejercicios diarios, el estudio de las enseñanzas y el cultivo de su ser interior con "Verdad, Benevolencia y Tolerancia" se integraban con su formación en danza. La figura inquebrantable del Rey Mono, nacido entre las cuatro estaciones, era, en cierto modo, un reflejo de ellos mismos. Utilizaron la historia de Sun Wukong para contar sus propias historias.

Historias relacionadas

"Siempre magnífico": un gran admirador viaja año tras año en España para ver Shen Yun

La segunda parte del espectáculo presentó una danza mongola femenina completamente diferente. En un pabellón de montaña cubierto de nieve, bajo la brillante luz de la luna, el tenue resplandor de las lámparas de mantequilla iluminaba las figuras de jóvenes que veneraban a los dioses. La cámara pasó de la grandiosidad del exterior a la tranquilidad del interior, de la inmensidad del cielo y la Tierra a la devoción del corazón.

Estos dos programas no te dicen directamente qué es la belleza o la santidad, sino que te permiten sentir la belleza primero y luego explorar lo sagrado que hay dentro de esa belleza.

La danza étnica manchú es la actuación más subestimada de este año. Las princesas, con zapatos de plataforma, vuelan cometas en los patios del palacio, sus risas resuenan, sus pasos son suaves y gráciles. Pero los zapatos de plataforma exigen equilibrio y concentración al caminar; mantener la elegancia bajo tales limitaciones es en sí mismo una metáfora del autoconocimiento: las limitaciones externas no pueden impedir la serenidad interior. Y la cometa vuela más allá de los muros del palacio, con la cuerda aún en sus manos; incluso dentro de los muros, la conexión con el cielo nunca se rompe.

Esto no es una coincidencia narrativa, sino la reflexión más profunda de Shen Yun sobre la condición humana: toda perseverancia verdaderamente valiosa, en el momento en que se manifiesta, suele ser solitaria. No hay aplausos, ni apoyo, solo una convicción interior.

El Rey Mono está solo en el acantilado donde practica artes marciales; Zhang Guolao está solo vagando por el mundo humano; el monje está solo custodiando al Buda dorado junto al río. Sin embargo, la soledad no equivale al verdadero aislamiento: según la creencia tradicional china, aquellos que albergan buenas intenciones y mantienen firme su fe están protegidos por dioses y Budas. Lo que el ojo humano ve es un viaje solitario, pero lo que el Cielo ve es que nunca los ha abandonado realmente. Confucio dijo: “La virtud nunca está sola; siempre tiene vecinos”; el Libro de los Documentos dice: “El Cielo no tiene favoritos, solo ayuda a los virtuosos”. Miles de años de sabiduría se encarnan en el escenario de esta noche.

La orilla del río es donde se agota toda la fuerza humana. Allí, lo único que puede sostenerte es lo que tienes entre tus brazos y si realmente crees que vale la pena conservarlo.

Shen Yun narra la misma historia cada año, solo que con diferentes dinastías, diferentes personajes y diferentes tramas. La historia es: el mundo es más grande de lo que parece, la bondad no desaparece en la oscuridad y quienes perseveran no están solos. Esto no es una representación. Es un estado del ser que se nos muestra a través de la forma de un espectáculo.

Sentado en el teatro de Madrid, pensé en todos aquellos que eligen mantener la bondad incluso en la adversidad; no necesariamente practicantes de alguna disciplina, no necesariamente creyentes, sino simplemente personas comunes que, en algún punto junto al río, deciden no soltarlo. Shen Yun, a través de antiguas historias chinas y los cuerpos de sus bailarines, narra una historia sobre una condición humana compartida: todos nos encontraremos con ese río, y todos necesitamos saber que lo que tenemos en nuestras manos merece la pena conservarlo.

Al salir del teatro me recibió la brisa nocturna madrileña. Aún sostenía el programa en la mano, donde figuraban veinte funciones: algunas me habían hecho reír, otras me dejaron sin palabras, otras me conmovieron profundamente en la oscuridad. Eso era suficiente.

Por eso regreso todos los años.